Em toda a trajetória da minha vida tudo que nela ocorreu foi impulsionado pela sôfrega fome da minha determinada necessidade, da minha incontrolável ambição. Mas no momento em que um homem, por mais gargantuesco que este seja, ao ter tal necessidade exaurida, ou suprida. Não há razão para que sua vida continue.
Eu era um medíocre servo de um condado, cuja minha única função no mundo era servir. Trabalhar na terra para comer, para possuir moradia, proteção e tudo isso sobre condições insalubres, sem ao menos possuir o merecido reconhecimento do meu trabalho. Essa não tinha sido minha escolha, ela foi feita e determinada desde o momento em que eu nasci, neste mundo pré-fabricado e encerrado por um fanatismo ideológico que macula, com seu pragmatismo hipócrita, sua própria fundamentação. Vivia em uma sociedade estática e estamental. E fiz o necessário para conseguir o que queria para mudar de classe, mudar minha vida, nem que para isso tivesse que renegar tais princípios religiosos em benefício as minhas aspirações, nem que para isso, o meu fim fosse fadado ao inferno. Eu nasci na Baixa Idade Média, precisamente depois da metade do século XI, período em que um turbilhão de transformação que ocorriam, deram-me a matéria-prima necessária para concretizar meu sonho.
Minha família e eu morávamos em um feudo próximo a cidade de Clermont, ocupando o manso servil dessa localidade. Certo dia, deparei-me com aquilo que tanto cobiçava- a mudança. Ele chamava-se Julien Sorel, era um nobre cavaleiro, filho único e herdeiro de um extenso e portentoso feudo da França, seu pai em leito de morte, orientou-o para que ele seguisse uma jornada em prol do seu reino. Vinha cansado e faminto, encontrou-me na plantação de trigo, enquanto os colhia. Precisava de comida e de um lugar para pernoitar. Não entendo o porquê dele não ter recorrido ao meu suserano, e sim a mim, um miserável servo. Enquanto eu o oferecia a comida que dispúnhamos, ele me contava, narrando meticulosamente sua vida e suas aventuras.
Julien falou-me que se dirigia a uma expedição militar em direção a Terra Santa, com o objetivo inicial de reconquistar os territórios sagrados das mãos dos Turcos. Mas, segundo ele, havia uma necessidade da nobreza feudal de conquistar riquezas e terras no oriente, pois esse sistema econômico ruralizado da nossa sociedade entrava
Partimos na manhã seguinte rumo a Paris, de onde sairia à caravana para Jerusalém, uma marcha cristã de mais de três mil quilômetros rumo ao oriente. Julien sequer chegou a Paris, morreu no primeiro dia em que acampamos numa floresta local rumo ao nosso destino. Morto meu cavaleiro, envenenado por seu próprio escudeiro que o usurparia, que traria a glória para o seu Feudo. E esse, era apenas o primeiro perdão quando alcançasse Jerusalém. Tinha em minhas mãos o seu título de nobreza. E através da suficiente colheita de informações sobre a vida dele, nessas últimas horas, tinha nas mãos e na mente o necessário para ascender. Agora, só faltava-me o título de glória das batalhas, o burburinho das multidões, o apogeu hierárquico e a subserviência daqueles que nasceram para servir. E tudo isso eu conseguiria em Jerusalém, ao tirar de lá, aquela escória étnica que se instalara.
Chegando a Paris, procurei a cavalaria local para alojar-me, perguntando em seguida informações sobre o alistamento e a data de partida da caravana. Logo depois saí para conhecer a cidade. Pobre Paris, tomada por mendigos, servos, mulheres e crianças que haviam se declarado “cruzados” a fim de procurar a remissão de seus pecados. Desprotegida massa de manobra dos interesses dessa política religiosa, apenas mais mortes para enaltecer as futuras estatísticas. Fui aos burgos, os centros comerciais que todos comentavam e que ainda estavam em processo de consolidação. Se outrora eu já me considerava lúcido, depois de ter ido lá, foi que essa lucidez tornou-se para mim um suplício em minha vida futura.
Próximos a grandes carroções coloridos, encontrei um povo comerciante de pele escura, com tendência a um marrom intenso, peculiar das terras indianas. Estavam a tocar uma música vibrante, com um contingente diversificado de instrumentos, nos quais só conseguir identificar violinos, pandeiros e castanholas. Eram assim que eles atraiam os clientes, com essa mágica e incomum música. E todo aquele ambiente ia, gradativamente, ganhando um tom místico, o som fantasiava minha percepção convidando-me para uma inevitável dança. Senti-me possuído, enfeitiçado não só pela musicalidade, mas por aquela que apareceu em meio ao círculo que tivera se formado.
Olhos de um castanho tão ávidos e profundos, aliciadores de uma irrelutante curiosidade de mergulhá-los. Dançava com passos fortes e irregulares, gesticulando em demasia ao ponto de tornar tudo naturalmente elegante e enigmático. Tinha a pela morena, os cabelos negros e soltos, usando traje de cores berrantes e rococó, com todos aqueles brincos e pulseiras de ouro. E dançava, olhando-me fixamente. Não me recordo bem do acontecido, essa nuance entre o ilusório e o real, apenas me concebeu a lembrança de correr atrás de seus olhos e mergulhá-los. E em meio aquele mar negro ouvi vozes, ou melhor, a voz dessa sereia que se autodenominava “Irmã das Asas Negras”:
-Não se assuste nobre cavaleiro, apenas estou lendo suas mãos. Sim, sou uma cigana. Meus trajes e meus gestos não escondem. Apenas acalme-se e deixe-me contar-lhe sobre seu futuro. Tu alcançarás o auge do teu ofício. Terá riqueza, glória e poder. Amará pela primeira vez como poucos mortais conseguem amar. Será intenso, verdadeiro e único. Mas... Durará apenas sete anos, pois você a abandonará. E após disso, não terás mais necessidade de viver. Sua necessidade será esmorecida gradativamente. Quando está maturar-se, de forma irreversível, será então teu fim. Tocarás, exaurido, a morte aos sessenta e sete anos.
-Isso é ridículo, não posso morrer tão jovem e muito menos por amor.
-Então, prometa. Prometa que não se suplantará a nada nessa vida.
-Eu prometo.
-Palavras não são suficientes. Na Grécia antiga, a Deusa Hera marcava-se com um corte, a fim de personificar suas promessas.
Recebi um corte superficial, mas profundo o suficiente para formar uma cicatriz, simbolizando o cumprimento de uma promessa segundo os deuses gregos.
Tornei-me um Templário, vestido em meu manto branco, bordado com a opulente e cobiçada cruz vermelha. Tornei-me um daqueles que possuíam a ambivalência da fé dos monges e o destemor dos soldados de elite. Tornei-me um dos "Pobres Cavaleiros de Cristo e do Templo de Salomão” (todavia éramos um colosso militar e financeiro, devendo obediência apenas ao papa, que na prática encontrava-se sempre ausente ou distante). Portanto, tornei-me possuidor de uma completa autonomia em relação aos reinos-e creio que foi essa grandiosidade a razão do nosso fim séculos depois. Retornei a Europa logo após nossa vitória
A cigana estava certa em tudo que me dissera. E desde daquele dia vivi fadado à culminação de um futuro inexpugnável quanto a sua concretização. Por mais que eu tentasse reverter, mudar, ou traçar novos caminhos era tudo ineficaz. Foi então que compreendi que a liberdade não é a possibilidade de dizer “não” àquilo que nos acontece, ma sim a possibilidade de dizer “sim” e compreender completamente por que as coisas deverão acontecer de determinada maneira. Foi pensando assim que cometi o meu primeiro erro. Fugi de Julie, deixei-a sem lhe dar explicações. No ano seguinte entreguei-me a inquisição alegando prática de heresia.
Inicialmente, pensara que minha condenação se limitaria somente as práticas de heresias, mas estava enganado. Através da tortura inquisitorial, eles me obrigaram a confirmar atos hediondos que eu não chegara sequer a cometer. Poderia ter confirmado logo de início, afinal minha morte já estava deliberada, mas por quê?Por que eu confirmaria algo que "desapossasse" de mim aquilo que me fazia sentir vivo diante desse absoluto esmorecimento psíquico?Por que eu me tolheria dessa desumana tortura física? Eu urrava de dor, tentando astutamente esconder dos inquisidores meu sórdido sorriso de prazer: "Seu crápula! Confirme diante do Santo Tribunal sua adoração ao diabólico Baphomet!", eu dizia não, e eles dilaceravam minhas carnes; "Não adianta fingir a sua negação diante dos Sacramentos e o seu eventual desrespeito ao cuspir no calvário", eu gritava não, e eles queimavam-me com os braseiros; "Cavaleiro do demônio, entregastes, com a tua corja, a licenças sexuais uns com os outros?", eu vociferava não, e eles mutilaram um de meus membros. Em seguida eu concordei em dizer aos agentes inquisitoriais exatamente aquilo que eles queriam ouvir. Afinal, para alguém como eu, morrer em uma enclausurada é humilhante se comparado aquela macabra execução pública.
Foi no pelourinho, nos fundos da catedral de Notre-Dame, de Paris que esse espetáculo sinistro em que as pessoas que o assistem são porcos grotescos que desconhecem sua capacidade diante desse mundo de merda que os reprimem através de papéis pré-determinados para suas atuações. Vejam seus rostos, cheio de um ricto macabro, emanando um estertor ao olhar-me com suas efêmeras alegrias por verem a morte alheia como sua única diversão. Corja de hipócritas que não morre porque a Igreja abomina o suicídio, e não vivem em liberdade, porque ela também a tolhe. No picadeiro desse circo de bizarrices eu sou a atração principal, ajustado para a morte, para o último toque com o carrasco. Julie está lá, no meio dessa multidão. Meu grande e infinito amor. Abandonado sem razões por mim. O que aconteceu Julie para que terminássemos assim?Queria saber, entender o porquê de tudo isso- ambos destroçados, indo cada um para o seu lado, definhando desde a separação. Falei que era eterno e será, talvez não nessa vida, mas quem sabe meu amor, em outra.
Confesso neste instante que, em uma última tentativa, lutei contra esse inexplicável vazio que nascia dentro de mim. Lutei pensando em Julie, no nosso amor. Inicialmente deixei que aquele se estabelecesse sem cobrar-lhe razões pelo o porquê de seu nascimento e existência. Mais uma vez eu errei. Sua vivacidade era invejável, tal como sua impotente postura diante da minha. Comecei a procurar respostas, a tentar conhecê-lo, para que, por fim, pudesse aniquilar essa cratera pessoal em gradativa erosão que me dragava para si. Não havia nada, nem ao menos um indício. Eu pensei que não havia nada e pela terceira vez eu errei.
Esse prazo da concomitância entre a fragilidade da vida e da sua iminente morte chega ao fim. Despido-me dessa terra pré-fabricada e imperfectível segundo os preceitos desse fundamentalismo nefasto que vigora,ouvindo as alegações dos juiz que antecipa o gozo hipócrita dos espectadores e o êxtase venal do carrasco.Mas em discordância, ou talvez concordância, a tais exposições, ensurdeço-me com minhas últimas palavras olhando o migrar dos melros sob esse sol invernal que já não mais aquece:
-O Cavaleiro Templário Julien Sorel condenado a morte...
-Nunca.
-Por prática de heresia...
-Aprendi que, depois do horizonte, há mais horizonte...
-Sodomia...
-Aprendi que não existe limite, a não ser nosso próprio limite...
-Sacrilégio e conspiração contra a Sagrada Igreja Católica...
-Aprendi que não existem mortes, mas a vida que sai de dentro da vida...
-É julgado publicamente em nome da Justiça de Deus...
-Apesar do esforço do homem...
-Matem-no!
-Ele nunca encontrará a morte absoluta.
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